Qué pasión estúpida te habrá traído hasta esta muerte

Qué desencanto sigiloso y definitivo

¿Para-mostrar-haber-venido?

¿Tal habrá sido el despojo?

Acaso llueve o es día radiante

y yo pongo mis ojos sobre tus ojos

y palabras huecas y preguntas incesantes

O huellas hacia atrás borrándose

Quién pudo soñarlo qué dios impúdico

sino tus ojos propios habiendo visto

y un éxtasis inquietante en la cara ya pacificada y grieta en el cielo

¿Una veleidad de mártir?

¿Una fatalidad antigua en la voz?

Muñeca rusa

hombre en el hombre regando tierra seca

Muñeca rusa

hombre sobre el hombre soportando su roca

Aun con gestos imperecederos

Aun con la mano abierta y una luz titilando

O mis palabras en el centro de la duda y el hombre

¿Sirviendo de algo?

¿Señalando una mueca de la verdad?