Los hombres mochila habitaron las colonias de la infancia


                                             I
Sueño con estaciones terminales, con trenes abandonados
La perra llega hasta el vano de la puerta que da al fondo y lame la cara mojada del niño
más allá la tierra seca y el pasto se extienden hasta el alambrado
Alguien pasa silbando, alguien vuelve a casa mordisqueando el pan

¿Existen las plazas en tu loquero personal?

La luz sigue prendida en un quinto piso y son las cuatro en Buenos Aires
por Alem los bultos duermen, resoplan
En alguna parte ella pinta mandalas con pulso firme y
el disco gira sobre la sombra de los nombres

¿Lo gris es el deseo en una ciudad cualquiera?

                                             II
La palabra X es un poste de luz, un río en la oscuridad
en verano le zumban mosquitos y cascarudos
Mientras la leña se quema y crepita, el gordo se cachetea las orejas y esparce las brasas

¿Habrá gestos guardados? ¿Elegantes?

Alguien se encarama en la piedra redonda de Sísifo, llueven postales sobre la casa de una mujer encorvada que barre temprano en las mañanas

 

                                             III

Sueño con un hombre que en un lugar perdido me habla de túneles en la Cañada, de los hombres rana
Tengo los ojos abiertos contra la ventanilla y las manos frías.

2 comentarios:

Cristian dijo...

Calma
la risa aguarda
el instante justo de la tibieza de tus manos.
que habrán de posarse sobre la figura despanpanante
que esconde un aliento mayor aún.

Ya mis manos se aprestan a empezar a amasar
la empanada rellena de esfuerzo y cariño,
la cual el sistema operante,
desprecia, a pesar de engullirla.

Intuye en lo posible
aunque nos lleve por curvas
que demorarán el trayecto
mas no te desviarán
de lo cierto que es añadirle al dolor
la serenidad desplazada por lo productivo...

fernando dijo...

fah!
gracias por los comentarios, Cris.
ya nos encontraremos en el camino otra vez.
un abrazo.